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Gold ist das erste grün der Fluren,
Vergänglichstes der frühen Morgenspuren.
Die ersten Blätter sind wie zarte Blüten,
ihr Glanz lässt sich Sekunden nur behüten.
Bald folgen 1000 Blätter, wie mit einem Schlage.
Die Dämmerung vergeht und wird zum Tage.
So sank das Paradies aus Lust in Trauer.
Nichts goldenes bleibt. Nichts ist von Dauer.